lundi 15 juillet 2013

Ma pomme, ma louve, ma fille.




Ses sourires et ses petits trésors.
Ses doigts qui s'ouvrent sur une paillette trouvée dans le gris de la cour.
Son regard malicieux, faussement honteux.
Le sucre coloré qui colle ses poings serrés.
Ses baisers par milliers.
Ses mots doux de craies et de feutres.
Ses amis imaginaires vivant dans l'arbre de notre jardin.
Les fleurs minuscules qu'elle dépose comme des pierres précieuses.
La tristesse qu'elle transforme en colère.
Les bouderies que font oublier les histoires fantastiques.
Ses dessins remplis de visages.
Ses paroles comme des nuages dans ma tête.
Ses joues couleur d'abricot.
Ne pas réussir à effacer mes sourires quand ses mensonges se transforment en contes de fée.
Son parfum, mélange improbable de pain et de chèvrefeuille.
Les mèches que je tresse et qui finissent toujours en fouillis.
Sa tendre sauvagerie.
Ne pas devoir faire d'effort pour l'imaginer en princesse parmi les roulottes.
Son corps grandissant qui se love contre le mien.
Le souvenir de ses grands yeux et l'odeur de mon lait.
Les matins où elle croit avoir oublié ses rêves qui reviennent après un verre de lait.
Imaginaire brut et pur d'une petite fille sur sa balançoire.
Ma pomme, ma louve, ma fille.

2 commentaires:

  1. Tu devrais en faire un ouvrage... Ni plus ni moins.

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  2. Un jour peut-être, quand j'aurai le temps d'écrire plus que quelques lignes au bout d'une lune ;)

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